“Ancora dalla parte delle bambine”, Loredana Lipperini, Feltrinelli.

C’erano una volta delle principesse rosa che, prima di diventare tali, aspettavano un riscatto segregate in un quotidiano non particolarmente sfavillante.
Il deus ex machina del riscatto era sempre un manierato principe azzurro, dotato niente meno che del potere di risvegliare principesse dal sonno eterno.
Oggi forse le bambine credono un po’ meno alla fallocrazia del principe azzurro, e si sentono trasformate in principesse azzurre, simili agli uomini per le conquiste che hanno fatto. Sulle conquiste delle donne ho dei seri dubbi.
Discriminazioni nell’accesso al lavoro e segregazioni di genere ancora esistono, segretarie donne vs muratori uomini, educatrici donne vs direttori didattici uomini.
Hanno sì conquistato la gestione del loro corpo, possono andare in tivvù a fare le surfine, le veline, le letterine, le schedine (il vezzeggiativo si sa è femmina ) mostrando mutante e contenuto delle suddette, qualcuna viene ancora salvata da un principe, vedasi il lieto fine della smutandata Gregoracci e del suo principe bronzè, ma ci sono degli uomini che, ahiloro non hanno un utero, si fanno paladini del no all’aborto.
Chi vuoi essere bambina globale?
Una fata o una strega, una velina o una letterina?
Ho sempre sopportato malamente le parate femministe, ma questo libro contiene una profonda verità, fruibile da chiunque, niente intellettualismi vetero femministi, ma la verità che è sotto gli occhi di tutti.
Per tutte queste ragioni penso che questo libro debba essere donato a ogni bambina che nasce come manuale di sopravvivenza. Che andrebbe anche paracudato sui capanelli di madri che si formano fuori dalle scuole affinchè l la smettano di crescere le figlie in un seduttivo mondo di scarpette, abitini ed animaletti antropomorfi.
Nella speranza che davvero “un giorno esisterà la fanciulla e la donna, il cui nome non significherà più soltanto un contrapposto al maschile, ma qualcosa per sé, qualcosa per cui non si penserà a completamento e confine, ma solo a vita reale: l’umanità femminile”.

First & Last Lines

“E’ come quando si cerca di mettere a fuoco qualcosa”

“Forse, in qualche imperscrutabile modo, e proprio grazie alle bambine, tutto questo sta già avvenendo”.

“I cani di Babele”, Carolyn Parkhurst, Fazi.

Reduce dal mio adorato “Skippy muore” è stato difficile ingranare una nuova lettura, ma ce l’ho fatta!
I cani sono quanto di più vicino al mio cuore in questo momento, non voglio con questo dire che sono una di quelle misantrope che ama gli animali in maniera sviscerata perchè non ce la fa ad amare gli esseri umani.
I miei cani non sono per me un surrogato di affetto umano, sono loro e basta, che silenziosamente sono vicini al mio cuore.
Quando sono allegra e quando sono buia silenti prendono le misure dei miei umori e ne conoscono ogni gamma, forse il fatto di stare in silenzio gli ha insegnato ad ascoltare e capire ogni minimo segnale.
Per questo “I cani di Babele” parla la mia lingua, non posso che condividere l’idea centrale del libro per cui i cani diventano silenziosi testimoni e custodi dei segreti più intimi del loro padrone. Se potessero parlare ci racconterebbero come davvero è una persona.
Questa è l’idea che imbraccia il protagonista, dopo la morte della moglie incerto se si tratti realmente di un incidente, crede di poter far parlare il loro cane, Lorelei, per farle raccontare ciò che solo lei ha visto.
L’ottimismo dei disperati lo conduce in questa battaglia contro il buon senso, forse i cani non parlano, ma vedono e riconoscono le cose che hanno già visto.
Un romanzo doloroso, l’amore e il dolore sfumano l’uno nell’altro come se fossero quasi la stessa cosa, d’altronde ormai lo sappiamo tutti il leit motiv che non c’è amore senza sofferenza, la viata è bastarda prima o poi ti presenta il conto per gli attimi di felicità che ti ha concesso.

First and Last Lines

“Ecco che cosa sappiamo, noi che possiamo parlare per raccontare una storia: nel pomeriggio del 24 ottobre, mia moglie Lexy Ransome, si arrampicò in cima al melo nel giardino dietro casa e precipitò morendo sul colpo”

“E scopro, sempre più man mano che passano i giorni e il balsamo del perdono irrora la superficie crepata e incrinata del mio cuore, scopro che ricordarla com’era è un dono che posso fare ad entrambi”

“Skippy muore”, Paul Murray, ISBN, 2010.

“Il cielo è dei violenti”, Flannery O’Connor, Einaudi.

Finito con estrema fatica per il fastidio che mi provocavano storia e personaggi, a mandarmi avanti solo la preziosa scrittura di questa donna.
Eppure lei era un sacco simpatica, un piccolo genio in gonnella quando il genio era concesso per lo più a maschi alfa della specie, una che da bambina e anche da non troppo bambina addestrava polli e volatili da cortile e alle lezioni di economia domestica confezionava abitini per il suo piccolo circo agreste.
Insomma un personaggino di tutto riguardo, poi spirata velocemente a meno di 30 anni bruciata da una malattia.
Una che aveva tutta questa “moltezza” poteva scrivere cose più semplici e disincantate, invece no, ha intrapreso questa crociata per dimostrare come i violenti siano convinti che il cielo sia tutto loro.
E, ahinoi, ha un sacco ragione. La O’Connor prende dei personaggi che vorrebbero essere macchiette, le mette nel sud arretrato e tradizionalista degli Stati Uniti per far sbocciare il seme della follia, ma poi ti accorgi che questi violenti padroni del cielo sono ovunque, fuori da quel profondo sud e fuori dai libri.
Sono tutti quelli che al grido “noi siamo per la vita” calpestano la vita delle donne che decidono liberamente di abortire, ma non vogliono la vita da fecondazioni assistite. Sono quelli che con le loro scarpette prada intraprendono la strada magica dell’intolleranza e parlano dell’omosessualità come di comportamento intrinsecamente cattivo.

First & Last Lines

“Lo zio di Francis Marion Tarwater era morto solo da mezza giornata quando il regazzo di ubriacò troppo per finire la fossa…”

” I suoi occhi strinati dal fuoco, neri nelle orbite profonde, sembravano già vedere il fato che lo apsettava, ma Tarwater proseguì senza esitazione, col viso rivolto alla città oscura, dove i figli di Dio giacevano addormentati”

“Enormi cambiamenti all’ultimo momento”, Grace Paley, Einaudi.

La grazia e la maestria di questa scrittrice nel dipingere piccoli ritratti di vita quotidiana lascia sempre a bocca aperta.
I protagonisti sono sempre donne o bambini, gente che mette il suo bel paio di occhialetti rosa e cerca di guardare il mondo attraverso una prospettiva diversa, con l’ardire di pensare che qualcosa si possa migliorare.
Sono tante le voci che percorrno i racconti della Paley, ma quella migliore e più presente è quella di Faith il suo alter ego con la sua truppa di figlioli. Una donna che studia il mondo dall’alto dei rami di un sicomoro, filosofeggia con bambini novennni, lei che si pensa come un ripensamento di un dio che fu re dei Giudei e che guarda giù dal suo santo quartier generale ha le uscite più brillanti, comiche e talvolta amarognole.
Terminata la lettura resta un certo strabismo da occhialetti rosa che fa vedere alcune cose da un’angolazione diversa.

First and Last Lines

Dal racconto “Faith sull’albero”

“Proprio quando avevo più bisogno di una conversazione seria, di una ventata del vasto mondo, e cioè di almeno un compagno intelligente capace di tradurre il mio linguaggio amichevole nella sua lingua di immortale amore carnale, proprio allora ero costretta a stazionare ai giardini del quartiere, circondata da bambini”

“Poi incontrai uomini e donne impegnati in attività diverse, gente decisa, e spinta fuori da quei giardini galeotti della sincerità dei miei bambini, pensai sempre di più, col passare dei giorni, a come andava il mondo”

“Dimmi che mi ami Junie Moon”, Marjorie Kellog, Club degli Editori.

Quando ero piccola, il dio delle reti televisive stava testando le paytv e per farlo mandava un palinsesto sempre uguale a se stesso di film vecchi e non famosissimi, fu così che vidi tanti bei film…e avevo visto a ripetizione il film “Dimmi che mi ami Junie Moon” con Liza Minelli.
Mi era piaciuto così tanto, l’ho visto a ripetizione come una lobotomizzata.
E quando ho trovato il libro in un mercatino le aspettative erano alte, troppo alte.
Il film ha dato sicuramente una grazia in più a questa storia di disadattati sociali; gente deforme che guardi di sfuggita per non imbarazzarti o imbarazzarli.
La letteratura e la cinematografia sono solite rappresentare i mostruosi fuori come belli dentro, ma in effetti nessuno dei protagonisti di questo libro è bello dentro, hanno tutti le loro debolezze, ancora più incattivite da una vita stronza che gli ha fatto capitare cose odiose e ne hanno ben ragione di questo incattivimento.
Sono cattivi, ma sono ottimisti, solo come i disperati possono esserlo, in fondo peggio di così non poteva andare.

First & Last Lines

“Un giorno tre pazienti che si erano conosciuti in un ospedale stabilirono di vivere insieme”.

“Conosco il tuo tipo”, disse al cane. “E non dimenticartene!”

“Pazzi in Albama”, Mark Childress, Piemme.

Una parodia dolce-amara di Alice nel paese delle meraviglie; c’è una regina della casa che fa saltare la testa al marito perchè lui frustra i suoi sogni e la sua vita, poi si infila questa testolina di ***** in un Tupperware e se la porta appresso per le strade d’america mentre va incontro al suo sogno: diventare una stella di Hollywood.
Peejoe, il nipote dodicenne racconta la storia di zia Lucille che ha ucciso per un sogno, lui è rimasto nell’Alabama degli anni 60 dove la gente nera muore per il sogno dell’integrazione.
Sogni diversi che faranno i conti con giustizie diverse, la legge non è uguale per tutti.
Un libro che sgorga veloce fino al finale. Assurdo, macabro, divertente e dolce-amaro.

First & Last Lines

“Me ne sto qui in California ad aspettare che il soffitto mi crolli in testa. Ci sono stati presagi in abbondanza”

“La famiglia Winshaw”, Jonathan Coe, Feltrinelli.

La famiglia Winshaw è un consesso di esseri spregevoli, una dinastia che sale sale nelle maglie del potere inglese, c’è il commerciante d’armi, lo gnucco disentindetidore d’arte che tuttavia commercia in arte, la giornalista che poco sa scrivere e che tuttavia con i suoi equivoci articoli influenza l’opinione pubblica, la maneggiona dell’industria alimentare. Insomma un nugolo di personaggi che tengono le fila delle vite altrui dalle loro lussuose magioni e dai loro pretenziosi ufficetti.
A un primo impatto, tutti questi personaggi sembrano caricature, in ognuno di loro ci ho visto il cattivone di turno dei film di walt diney, la maneggiona dell’industria agro-alimetare mi pareva tanto Crudelia Demon, il banchiere affarista è inequivocabilmente Sir Biss e così via con le similitudini.
Ma poi…ravviso un’insolita somiglianza con una famiglia autoctona, quella con le mani in pasta nell’editoria c’è, quello con le mani in pasta nella politica c’è, quello con le mani in pasta nel cinema c’è, forse manca l’agro-alimentare. Ma non importa, la famiglia Winshaw non fa un bella fine, l’autoctona spero sia emula di quest’ultima anche nell’epilogare.
Detto questo, il libro non è certamente un capolavoro, ma Coe, ha reso un ritratto spietato della sua Inghilterra, un po’ da paragnosta ha previsto tante spregevoli cosette che sono successe oggi, mucche pazze e polli alla diossina, finanziamenti alla guerra delle banche, smantellamento dei sistemi sanitari da parte di chi devo solo far quadrare i bilanci schiacciando il pulsante dell’eliminazione dei reparti ospedalieri.
E poi, ha fatto a pezzi la lady di ferro e il manipolo di conservatori a lei devoto.
Certo se hai letto Agatha Christie, il finale ti sa di già visto e ti suona anche abbastanza scontato.

First & Last Lines

“La tragedia s’era già abbattuta due volte sulla famiglia Winshaw, ma mai in proporzioni così terribili”

“L’angelo del silenzio”, James Ellroy, Mondadori.

Martin Plunkett è un bambino solitario, a suo modo direi quasi autistico, si legge con passione i fumetti di Cougar Man, ma non è un banalotto qualsiasi e non si identifica nel protagonista bello, buono e mascherato figo, ma nel suo antagonista che diventa poi il suo alter ego, il suo omino nel cervello che lo sprona a compiere cose molto cattive, ma sempre con profonda intelligenza. E’ lui che innesca a Martin il cronogrago folle che gli ticchetta nel cervello, quindi per seguirlo sincronizzate i cronografi mentali e al via la storia di Martin Plunkett.

-tic, bambino con quoziente intellettivo decisamente sopra la media che dispiega prima nello sviluppare film mentali di cui è l’unico spettatore e regista e poi nel marchingegnare delitti assurdi

-tic, tic: si comincia con le effrazioni armato di bisturi, voyeurismo

-tic, tic, tic: prigione a forgiare fisico e carattere.

-tic, tic, tic, tic: una lunga strada di sangue, ma sempre con un regista puntuale e attento.

-tic, tic, tic, tic, tic, tic, tic, tic…perdi il conto a un certo punto, è un crescendo parossistico di efferatezza.

Ellroy impazzisce e anche la sua scrittura prende un ritmo forsennato a portarti verso un finale inaspettato. E il lettore  impazzisce con lui e legge in modo forsennato perchè ormai è entrato in pieno nella mente sconvolta di Martin e prova quasi un senso di tenerezza verso questo omone che fa il suo ultimo colpo con una tuta di vinile nera come il suo angelo nero dei fumetti.
Sconsigliata vivamente la lettura prima di dormire, si fanno sogni proprio brutti.

“Io sono Charlotte Simmons”,  Tom Wolfe, Mondadori.

Charlotte Simmons morigerata liceale del North Carolina, grazie alla sua brillante carriera scolastica si guadagna un passaporto per la Dupont University, uno dei college più in lustro degli Stati Uniti.
In North Carolina nessuno se la filava perchè era la secchiona snob che leggeva l’opera integrale di Darwin, cosa abbastanza irreale per un liceale medio italiano, ma andiamo oltre a questo paradosso.
Crede di arrivare alla Dupont e di trovare finalmente il cenacolo di intellettuali che aveva sognato per tutta la vita, invece sorpresa sorpresina, cosa trova Charlotte? Imbecillotti che sono lì per un borsa di studio sportiva, figli di papà e mammà tutti brandizzati, tecnoligici e soprattutto superficiali.
Ma superficiali nel senso più gretto del termine, non studiano tanto pagano i due di cui sopra, ma scopano un sacco, con chi capita, droghe e profusione e soprattutto tanto razzismo malcelato.
Regole per essere qualcuno alla Dupont:
1- venire da licei noti e blasonati
2-avere genitori che hanno composto il grande puzzle “rendiamo grande questa nostra america”
3-scopare come un riccio, essere vergine coincide con la lettera V scarlatta da stampigliarsi in petto
4-essere cool, che vuol dire parlare un patois del cazzo, ovvero infarcire i discorsi con l’interizione cazzo in tute le sue romantiche declinazioni; vestire alla moda con jeans della diesel, pancette in fuori per le lei, piedini calzati in infradito per i lui; essere in un fraternity o in una sorority e scambiarsi vicendevolmente i liquidi tra appartenenti a queste belle caste.

A quanto pare è tutta storia vera, Wolfe è un giornalista e per scrivere questo libro ci ha messo un bel po’tra ricerche e consulenze con gentte addentro nella questione universitaria, è bello come scrive, ha questo piglio da giornalista che non si perde troppo in descrizioni e dettagli eppure riesce a mettere in piedi un romanzo da più di 700 pagine che copre un anno universitario.
Il libro scorre alla velocità della luce, non è un capolavoro, ma è una lettura piacevole.
E poi quanto è meglio l’università italiana, ancora popolata di nerdacchioni, c’è qualche fighetto sì, ma di solito non va molto lontano se effettivamente non ha le capacità, non esistono borse di studio per lo sport, ma borse di studio in cui puoi solo barare sulla dichiarazione dei redditi.

First & Last Lines

“Ogni volta che la porta della toilette degli uomini si apriva, il terribile frastuono degli Swarm, la band che si stava scatenando nel teatro, al piano superiore, entrava con tale prepotenza da rimbalzare sugli specchi e lavabi, sembrando ancora più assordante”

“E come si conviene, la ragazza di Jojo Johanssen dovette unirsi al coro”